Habitaciones como estalactitas
goteadas del alma.
Se duermen la madera y el empedrado de cal.
Allí donde los huesos
retorcidos por el viento
florecen amapolas de sus tuétanos
el pozo pervertido del deseo
acolcha en seda el vientre de las ranas.
Con alas de papel
el fuego columpia la angustia.
Si bastara con no salir.
Si con ser una vela de sombras
mi carne se supiera inmortal,
este pasaporte de cerámica al pasado
encontraría su bolsillo.
Pero los claveles de la cal
crucifican el perfume del remordimiento.
Esperar ya es locura.
¿Dónde guardé las instrucciones
para hervir paredes y puerta?
3 de Septiembre de 2016
Eduard Ariza
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